Acostumada a ser conduzida pela corrente
Dos acontecimentos triviais do dia a dia,
E concentrando-se em íntima e profunda sintonia,
Uma noite minha alma vibrou numa frequência diferente.
Era a mesma alma por fora, de perfil e de frente,
Mas por dentro deslizava numa onda febril de lamento,
Levantada por uma ventania arrebatadora de desalento,
Tão devastadora que a remetia para o fundo novamente.
Cobrindo com o sedoso véu da noite seu rosto,
Minha alma lamentou-se com sepulcral desgosto:
Não consigo me imaginar na escura solidão de uma cova,
Onde a morte friamente atesta que a vida não se renova!
Renovam-se as pedras tumulares, os olhares tristonhos...
Porém, depois de sepultados, não se renovam os sonhos!