Se os penedos cantassem,
se os arvoredos dançassem,
se os medos da alma se superassem,
se os segredos da vida se revelassem.

Mas os penedos não cantam,
mas os arvoredos não dançam,
mas os medos da alma não se superam,
mas os segredos da vida não se revelam.

Não fosse a dor da paixão,
não fosse o prazer de sonhar,
nada restaria ao poeta para decantar,
além da sua própria desolação.