Tânatos! Deus da morte,
Senhor da noite, nuvem prateada,
Força que arrebata os filhos da carne,
Anjos nus entregues nas mãos da sorte,
Para que o abraço do tempo os embale
Até que descansem na última morada,
Claustro onde as saltitantes inquietações
Da alma não lhes apresarão o sono,
Nem os ventos uivantes das emoções
Apressarão o tempo do compasso íntimo,
Porque jazerão nostálgicos, mortos
E lívidos qual folhas de outono,
Sonhos esquecidos nos caminhos tortos,
Ilusórios e acidentados do mundo físico!