Poesia é... sacra doença,
Uma febre que não tem cura.
Às vezes, vem de pronta crença.
Às vezes, de longa procura.

Assim eu vou seguindo feliz
Por um caminho sinuoso,
Acidentado e perigoso:
Versejando o que a vida diz.

Surpresas eu já deparei várias,
Vivi delícias e dissabores,
Dias frios e noites cálidas,
E aprendi a viver com as dores.

Poesia é... santa sina,
O anjo que me consola,
O vento que me conforta,
A mestra que me ensina.